Динкины опусы

*** Прогноз Последний прогноз - внутривенное потепление, залезу в холодильник, чтобы не маяться. Заламывать руки - нет такого умения, а если вдруг есть, то от него уже не убавиться. Последний прогноз - дрянная оттепель после глобального замерзания... Пойти бы по гибкому, но все же твердому. Пойти бы по мягкому, но все же не мятому. Последний прогноз: "Когда-нибудь сбудется", но где же точность в этих пророчествах? Что за материю приперли с улицы, чьей виной - пустота, а ценой - одиночество? *** Понятно, что не переспорить обстоятельства, я опускаю руки в который раз. Не то от скуки, не то усталости. И торить заведомо ненужные дороги приходится лишь потому, что нет других. Истому больше не поймаешь. Ноги уже не слушаются мозга. По-моему, напрасно, испытала я на себе (еле не так уж мало), бездушная хотьба - огромная угроза. *** Никто не найдет потаенного солнца, не вылечит, не прикончит, оставит вакуум, а там, как известно и звукам не место, там падают быстро, там тихо и чисто, но пусто. И бесполезно петлять по следам тех, предыдущих, не сбросивших души, но линяющих скукой, не нашедших тоннели ни ночью, ни утром. На самом-то деле такие постройки редки и нестойки к появлению shoe'зов' в своих лабиринтах. Не выслушав жалоб, они поддаются растворенью в пространстве или развалу. *** Кто-то был весел, кого-то повесят, неважная новость - к тому и клонилось, чтоб все развалилось, чтоб сдаться в немилость, чтоб выбиться в пыль и стереться в порох. Из "было" и "не было" выбрать "не стало", и в новую должностью "хранитель молчанья" на старый оклад из дыр и заплат, из густой позолоты допитого чая... *** Ночное * * * Они ставят зарубки у себя на запястьях моя боль бьется на лады. Следы стали глубже, чем ломота в костях и незаметней, чем всплеск полночной воды. Боль не плакат красным по коже, Хотя, возможно, и это тоже. * * * Где нужно быть? Да и зачем? Вот я пишу, чего же боле? Наверно, кто-то поневоле мне присудил такую долю. Что ж, я довольна ей вполне. Топить ли истину в говне или душить ее руками? Не мой удел. Решайте сами. *** Дивногорье * * * Вырван листик крика из моего блокнота- Неведомой дури незваный кусочек; Обломочек света великого неба, Стошнившие будни, увядшие ночи. Проталины солнца унылы, нелепы, Землица дороги пошла паутиной. Запрятались в клетку словесного склепа Славные горы в глубоких морщинах. * * * Черти сколько посвящений занесла в свою тетрадь, Иногда полезно думать, а не плакать и гадать... * * * Поскакало настроенье по далеким белым горам. Не попалось на вершине - отпевать придется хором... * * * Бесполезно ждать восхода - Затянулось облаками небо хмурое, Дорога расползлась по перекресткам. Нет нигде живых колодцев- Ямок с правильной водою... Отогреть хотели Солнцем,- Не почуяли прихода. "А не встретили, прощайте"- Так сказало мне светило, Ничего не изменило, Хотя раньше обещало. Не поспорить со звездой, Поплетусь теперь домой, И меня задушат стены Не стараясь, без причины- Видно, чем-то огорчила... *** Прощальное Поглотив водой монетку утекла и не вернулась Речка, жизнью называлась, а потом вдруг пересохла. Время зализало раны, распласталось по границам Обещала жить подольше, передумала и сдохла. ... Я с трудом разжала пальцы, но еще трудней подняться В солнце плещется трава. До свиданья, мне пора... *** ХроникаКонечно, странно, но хочется писать, а не зачеркивать и выбрасывать, петь, а не допивать. Тошнота без рвоты - мое ежедневное существование. Неизменная густо выбеленная стена там, где, как обещали, будет рассвет. Хорошо забыла старое, но и нового ничего не придумала. Пестрая шелуха листьев. Засыпало по горло. А ведь только август. А ведь могла еще пожить. Там не бывает зимы. Снег потеплел и затвердел. Сквозь него давно проросли травы. Там нет людей - только призраки ушедших времен. Там нет богов - только земля и небо. Давно ли речная вода уносила мою тоску. Копила твою. Выплескивала на берег потухшие огоньки. Принимала увядшие цветы и мешки, набитые соломой. Пару веков назад. Пару лет назад. Пару недель назад... *** Примета Лопнувшие струны - примета ухода любимых людей. Примета вечной зимы, грязи, соскобленной с ладов, и новых попыток к жизни. *** Усталость Тяжело верить в завтрашний день, когда не видишь сегодняшнего. Несподручно нынче ходить на восход. Трудно писать, когда именно эти строки оказываются последними, когда последнее, что было - душу, вынули и унесли невесть куда. Трудно жить со временем врозь и понимать, что кроме усталости ничего не наживаешь. Трудно подсчитывать тех, кто громко хлопал дверями, когда уходил, получать ежесуточно 2 миллилитра новостей из подержанных чайников, безнадежно целовать ящериц и лягушек, наивно полагая, что они в кого-нибудь превратятся. Трудно регулярно вычислять, почему молчание приходит тогда, когда сказано меньше, чем можно сказать. Так постоянно копить на новые сны, бить посуду в надежде на тихое комнатное счастье и гадать, как бывает иначе. Требовать исполнения бестолковых, загнанных в кубики стен, желаний. Ловить отражение в чьих-то глазах и обещать воскреснуть...